Crisis.

Hoy, 19 de septiembre del maldito 2013,

me encuentro aquí,

sentada en el suelo de mi cuarto

que ya no será más mío;

buscando algo de firmeza en el papel,

a sabiendas de que me voy por que os quiero,

porque os necesito,

pero me necesito mucho más a mí.

Me pregunto qué cojones he hecho con mi vida,

que me cabe toda entera en una sola maleta;

en qué mierdas he perdido el tiempo,

que ha hecho que la poesía se escape de mí;

que esa magia que dicen que tengo

no sea tan fuerte

como para producir un precioso insomnio con rima.

Por qué me dan tanto miedo los papeles en blanco

y soy incapaz de coger un bolígrafo,

sentar a mi musa frente a mí

y decirle que la quiero,

que la quiero con toda mi alma;

que no puedo perderme,

que si me pierdo no soy nada,

que si me marcho

es para convencerla de que se quede conmigo,

que no me abandone nunca más,

que yo no quiero una vida sin poesía.

 

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